Synchro par ShooCat
La
nuit
était
"La nuit était..."
"La nuit..."
SCOTCH INVISIBLE
Le fantôme du roman
vient hanter les pages de Larry Donner.
Mais qu'est-ce que je fous?
Bonjour. Vous me reconnaissez? Le professeur Bloc?
Nous revoilà. Je suis sûre que vous connaissez tous Margaret Donner.
- Sauf si vous vivez dans une caverne. - Non!
Mesdames et messieurs, l'auteur du best-seller "Un feu brûlant".
- Auteur du best-seller? - Vous devez être fière.
- Eh bien, oui. - Elle m'a volé mon livre!
- De quoi est-elle fière? - ... et vous êtes seule,
en face du miroir, pensez-vous: "Margaret, tu as réussi"?
- Oui. - Salope!
C'est une salope! Regardez-la!
- Salut! Ta femme est à la télé. - Ex-femme, Lester. Mon ex-femme.
- Elle a bonne mine! - Les criminels ne vieillissent pas.
- Qu'est-ce que tu veux? - Un truc pour un concert.
- Tu as du vert? - Tu m'a pris toutes mes fringues vertes.
Il est plus difficile de se faire publier quand on est une femme...
Et quand on est une voleuse, Oprah. Ça fait une différence.
Je dirais qu'après mon divorce,
mon merveilleux divorce,
je me suis sentie libre d'être l'écrivain, l'artiste,
que je ne pouvais être dans la prison qu'était mon mariage.
Pensiez-vous à écrire lorsque vous étiez avec cet animal?
Oui. Oui, en effet.
Il se prenait pour un écrivain pro.
Je le regardais à la machine à écrire et pensais: "Oh, je pourrais faire mieux."
Et vous l'avez fait.
Que pense-t-il de votre succès, à votre avis?
Honnêtement, je m'en fiche.
Bien, Margaret...
Bon, elle t'a volé ton livre. Écris-en un autre et oublie-la.
- J'écris. - Ah, vraiment?
- Oui, vraiment. - C'est ça! "La nuit était..."
- La nuit était quoi? - C'est le début.
- Tu es sur "La nuit était" depuis juillet. - Ça se passe dans le Yukon.
... largué les amarres. Vous vivez à Hawaï.
- J'adore les climats tropicaux. - Regarde ces boucles d'oreille!
C'est ton argent.
Comment avez-vous pu, Margaret Donner,
produire une telle merveille dès votre premier essai?
Eh bien, Oprah... c'est l'histoire de ma vie.
C'est ma vie, Margaret! Et je veux que tu me la rendes!
"Un feu brûlant". Merci d'être venue dans l'émission.
- Je vous en prie. - Je veux que tu me la rendes!
Owen!
- Quoi? - Apporte-moi un soda avec de la glace.
- Owen, vite! - Maman...
- Allez, Owen! Plus vite! - D'accord!
- Tu écrivais une lettre! - Non, maman.
Tu leur écrivais de m'emmener! Tu veux qu'ils m'emmènent!
J'écris une histoire pour la fac, maman! Je ne veux pas qu'ils t'emmènent!
- Si! - Owen aime sa maman!
"Owen aime sa maman."
LESSIVE - POISON
- Dépêche-toi avec ce soda! - J'arrive.
"J'arrive." J'étouffe, crétin!
- Tu es trop lent! - Désolé, maman.
"Désolé, maman."
- Où sont les cacahuètes salées? - Le sel est mauvais pour toi.
Les sans sel m'étouffent!
Maladroit! Pourquoi as-tu fait ça?
Allez, bouge, tas de lard!
Ramasse tous les morceaux!
"'Plongez,
"plongez', cria le capitaine dans le truc.
"Et l'homme qui le fait plonger appuie sur un bouton ou un truc et il plongea,
"et l'ennemi est vaincu à nouveau.
"'On dirait qu'on les a vaincus à nouveau', dit Dave.
"'Oui', dit le capitaine.
"'On a vaincu ces salauds à nouveau, hein, Dave? '
"'Oui', dit Dave.
"Fin."
OK.
Nous avons ici tous les éléments du drame.
La tension, l'horreur de la guerre.
Mme Hazeltine, quand on écrit un roman qui se situe dans un sous-marin,
c'est une bonne idée de connaître le nom de l'instrument
par lequel parle le capitaine.
- Je le savais. - Vos comparaisons doivent être affinées.
"Ses tripes suintaient comme du malt fondu."
C'est un peu...
- Trop dur? - Un tantinet.
Sinon, c'est... très bien.
Très réaliste.
En voilà une autre. Un classique de M. Pinsky.
Le titre: "100 filles que j'aimerais niquer".
Niquer?
C'est un livre d'art.
"100 filles que j'aimerais...
"Chapitre 1: Kathleen Turner.
"Chapitre 2: Cybill Shepherd. Chapitre 3: Suzanne Pleshette.
"Chapitre 4: La fille de la pub pour Taco.
"Chapitre 5: La femme du 4B. Chapitre 6: La Laker Girl orientale.
"Chapitre 7: Chris..."
M. Pinsky, ce n'est pas de la littérature.
Vous savez, je mettrai des photos,
une étude du personnage, une bio,
et une belle jaquette.
- M. Pinsky, qu'est-ce que c'est? - De la littérature. Un fantasme.
Comme Melville. C'est ma grande baleine blanche.
- C'est de la branlette. - C'est pas de la littérature?
Associer Moby Dick à une liste de femmes avec qui vous voulez coucher?
- C'est courageux. - Il est vulgaire.
- On disait ça de Twain. - Je dis ça de lui.
- Vous êtes vulgaire. - Vous êtes une merde.
- Je devrais peut-être changer le titre. - J'aime le titre.
OK, à mercredi.
Bon travail. N'oubliez pas, un écrivain écrit.
- C'est votre cravate. - Oh, mon Dieu.
- Elle est tombée. - Elle a fini ici?
Elle était mouillée. J'ai eu peur qu'elle ne s'abîme.
Merci.
- Je suis Owen. - Je sais.
Pourquoi vous n'avez pas lu mon histoire?
- Votre histoire? - Oui. Meurtre chez mon ami Harry.
Pourquoi vous ne l'avez pas lue?
- Je l'ai lue. - Vraiment? Vous en avez pensé quoi?
Il pleut, lrwin. Peut-on en parler demain?
Owen. Vous l'avez aimée?
- Non. - Pourquoi?
Elle faisait trois pages. C'était un thriller
et, à propos, c'était facile de trouver l'assassin.
- Comment? - Il n'y avait que deux personnages
dont l'un est mort à la page deux!
Un type a tué l'autre type.
- Il n'y avait pas de motif! - Si.
Celui au chapeau tue l'autre type au chapeau.
Je dois y aller, Owen.
Merci.
Salut, Beth. C'est moi. Il est 22 h 30
et j'ai recommencé. Désolé.
Mais Margaret était à la...
Et je suis reparti. C'est...
Écoute, je suis désolé. C'est tout. Salut.
Margaret est une star. C'est la vie.
Ça aussi, c'est la vie. Il se passe des choses.
La nuit était chaude.
Non. La nuit... La nuit était
humide! La nuit était humide.
Non. Chaude. Chaude! La nuit était chaude.
La nuit était chaude et mouillée.
La nuit était mouillée et chaude. C'est humide. La nuit était humide.
La nuit n'est peut-être pas humide. Peut-être... La nuit n'est pas humide.
C'était peut-être humide le matin et froid la nuit. Ça fait du brouillard.
La nuit était brumeuse.
La nuit... La nuit était...
La nuit était sèche, mais il pleuvait.
Les rues étaient mouillées,
mais la nuit brillait comme les
boucles d'oreilles de Margaret Donner! Mon Dieu! Je deviens fou!
Et merde!
La nuit était humide.
C'est ça, point final.
Arrête, merde! J'ai de la cire dans l'oreille. Retire-la.
- Maman! - Tu lui écrivais, hein?
Ne recommence pas, maman. Et ne me frappe pas.
- Tu l'aimes. - Il n'y a pas de "elle".
- Tu écrivais une lettre. - J'écris une histoire, maman.
- Je vais en cours. Un cours sympa. - Oui, oui.
- Et je serai écrivain. - Ça me gêne quand tu tapes.
Désolé, maman. Un écrivain écrit.
Tu ne seras rien. Tu ne seras rien.
Tu n'y arriveras jamais. Tu ne fais que taper, taper, taper, taper...
Tu tapes toute la journée, comme un gros pigeon.
Tu ne l'entendras plus, maman.
Promis.
- Maman... - Tu l'as eue, mon fils.
Je ne sais pas ce que je ferais sans toi, Owen chéri.
- Je sais, maman. - Owen, mon bébé.
- Je sais. - Owen, mon tout petit bébé.
Et bien qu'il soit mortellement blessé,
le type au chapeau s'est relevé
et s'est repris
et a titubé dans la nuit sombre,
comme un laitier
faisant sa tournée.
Le voilà, Owen.
- Professeur Donner... - Pas là, Owen. Une autre fois.
- Beth... - Laisse-moi.
- Je dois te parler. - Tu as 16 heures de retard.
Je suis désolé. Mais elle était à la télévision.
Margaret était à la télé, j'ai pété un plomb.
Je suis devenu fou. Je ne voyais que la haine et la mort.
Je suis désolé. Je t'ai appelée. Vers 22 h 30.
- Où étais-tu? - Tu croyais que je resterais enfermée
a regarder mon poulet tandoori?
Tu es en colère et tu en as le droit.
Mais je...
- C'est ma classe. - Enchantée.
Salut.
- Quel est votre nom? - Beth Ryan.
Elle enseigne l'anthropologie.
Beth Ryan?
N'y pensez même pas.
Vas-y, Pinsky.
Allez. Je suis désolé. Tu sais qu'on était à ça du tête-à-tête?
On est à ça.
"- Salut, tu es en retard. - Désolé.
"- T'as sans doute fait du poulet tandoori. - Entre, Larry."
Allez, donne-moi une autre chance. Qu'en dis-tu? Allez!
- Je n'arrive pas à le croire. Oui. - Oui? Super!
Professeur, j'ai vu votre femme dans Oprah!
Ex-femme. Ex!
Qu'est-ce qu'il a?
- Je ne m'en remets pas. - Pourquoi?
Elle a volé mon livre! OK?
- Elle passe à la télévision... - Je ne vais pas me faire aboyer dessus.
Attends. Écoute-moi Beth. Le problème est
que je ne peux pas écrire. Je n'ai plus de passion.
Si. Quand tu parles de Margaret, tu es passionné.
Salope!
Mon ex-femme est une super salope.
- Mais pas toi. - Merci!
Je parle de la passion! Altruiste, engagée, débordante!
Pas de la haine et du meurtre!
Salope! Je la hais! J'aimerais qu'elle soit morte!
Calmez-vous.
Merci.
C'est superbe!
Très bien, Phil. Très, très bien.
Quarante mètres de nylon, une fille et un rêve. Que dire? C'est...
J'ai écrit ce que j'ai vécu.
C'est ce vous nous enseignez: Écrire ce qu'on connaît.
C'est très bien. Ça révolutionnera le secteur du tissu d'ameublement.
- Merci. - OK.
Ensuite. Meurtre chez mon ami Harry de Owen Lift.
"Chapitre 1: La nuit était humide."
Le cours est terminé.
J'ai une migraine oculaire.
La
nuit
était
moite.
Désolé pour la cafétéria. On aurait dit Norman Bates en concert.
Mais je l'ai vue et je...
- Tu veux la tuer. - Métaphoriquement, oui.
Spécifiquement, sans aucun doute.
- Je suis contente que tu aies appelé. - Moi aussi.
J'aime les trains.
Chaque roman d'amour ou thriller comporte un train.
- Ça sera un roman d'amour? - Peut-être.
On a un train, la lune, des corps compatibles.
- Veux-tu m'embrasser? - Je ne sais pas.
Tu ne sais pas?
Tu es adorable, Beth.
Larry, tu veux qu'on sorte ensemble?
- Ce n'est pas ce qu'on fait? - C'était un euphémisme.
- Tu dis...? - Oui, oui.
Tu dis...? Oui. Je le sens.
- Tu dis non? - Des mômes vont s'asseoir ici, demain.
Je veux te faire l'amour, Beth.
Dans un avenir très proche.
Je ne peux pas.
J'ai le blocage de l'écrivain.
- Partout? - Oui. C'est impossible.
- Dans le train? - Je veux faire sonner la cloche.
- Prends-moi, Casey. - Qui?
- Prends-moi, Casey. - Je te prends, je te prends.
- Salut. - Mon Dieu!
Tu connais Owen? Owen est un homme mort.
- Ce n'est pas le bon moment? - Owen, je suis avec ma copine.
Vous l'avez lue? Mon histoire?
- Oui. - Bien.
Owen, vous ne pouvez pas me suivre et me poser des questions.
On fait ça en classe. Pas pendant mon temps libre. Compris?
Désolé.
Bonsoir, Mlle Ryan.
- Elle vous a plue? - Non!
Pourquoi?
Dans un roman, il faut avoir une vraie raison de commettre un meurtre.
S'ils le font parce qu'ils sont fous, ce n'est pas assez fort.
Si quelqu'un vous détruisait, vous pourriez le tuer?
Oui. Et voilà le deuxième élément. Le motif: Il faut l'éliminer.
- Éliminer le motif. - Exact. Je vais vous donner un exemple.
Mon ex-femme. Je la hais, OK?
Oui. Je vous ai entendu à la cafétéria. Elle vous a détruit.
Oui. Et je la hais avec passion. Mais je ne la tuerais jamais.
- Vous seriez pris. - Exactement.
Parce que j'ai un motif et que ça se sait.
J'ai le même problème avec ma maman.
Regardez ça, Owen. C'est étonnant. On a quelque chose en commun.
- Vraiment? - Oui. Pensez à ce que j'ai dit.
Et utilisez votre expérience personnelle.
Comment tuer et ne pas se faire prendre?
Et comment on ne se fait pas prendre?
Owen? Comment on ne se fait pas prendre?
En éliminant le motif et en établissant un alibi.
- Comment? - Je peux pas tout vous dire. Je l'ignore.
- Allez voir un film de Hitchcock. - On va au cinéma?
Non, je ne veux pas aller au cinéma. Il est tard et je...
J'y vais. Ça ira. OK?
- Merci, professeur Donner. - Bonsoir, Owen.
Éliminer le motif.
Hitchcock.
Disons que vous voulez éliminer votre femme.
Disons que vous avez une bonne raison.
- Non... - Si, si.
Vous avez peur de la tuer. Pourquoi? Vous seriez pris.
Et pourquoi? Le motif.
Voilà mon idée. C'est très simple.
Deux types se rencontrent par hasard, comme vous et moi.
Chacun veut se débarrasser de quelqu'un.
Ils échangent leurs meurtres.
- Ils échangent leurs meurtres? - Chacun commet le meurtre de l'autre.
Rien ne les relie. Chacun a tué un parfait inconnu.
Vous commettez mon meurtre, je commets le vôtre.
Votre femme, mon père. Chassé-croisé.
Certains valent mieux morts. Chacun a tué un parfait inconnu.
Vous commettez mon meurtre. Chassé-croisé.
Je commets le vôtre.
Ils échangent leurs meurtres. Chassé-croisé.
"Tchou-Tchou Charlie s'est dit: Je pense pouvoir. Je le sais.
"Ll ouvrit les gaz et poussa et tira et poussa et tira
"et crachota encore, puis il... puis il..."
- Comment va ce blocage? - En voiture!
Non, non.
- J'achète une arme, Owen. - Vous vous demandez ce qui m'est arrivé.
- Non, pas du tout. - J'ai vu ce film.
Je sais ce que vous vouliez dire, professeur Donner.
- Bien. - Chassé-croisé.
- Je vous appelle bientôt. - Prenez votre temps, Owen. OK?
Au revoir.
- J'arrive, maman! - A qui tu parlais?
- A la météo. - Tu parlais à une machine?
II y a deux minutes, tu étais mon agent, et là...
Larry, je suis désolé. C'est la vie.
Après sept ans, tu me dis: "C'est la vie"?
Larry, tu dois penser que tu as touché le fond.
Arnie, que fais-tu? Ne plie pas la fougère. Ébouriffe-la!
Comment, en tant qu'homme, peux-tu abandonner quelqu'un après sept ans?
Larry, l'agence a changé. En plus, tu n'as jamais rien écrit.
Et Un feu brûlant?
Ça va te gêner, mais on vient de signer ta femme comme cliente.
Appelle un médecin, Joel. Je fais une crise cardiaque.
Le livre a vendu 2 millions d'exemplaires!
Mais je l'ai écrit et tu le sais! Arnie le sait!
Margaret ne peut pas écrire son nom dans la neige!
Larry, pendant sept ans, je t'ai trouvé des boulots, des contrats.
Et pendant sept ans, tu n'as pas voulu "compromettre ton art"!
Typique d'un agent de penser qu'un écrivain ne peut pas être un artiste.
- Ne change pas le sujet. Où en étais-je? - Tu me laissais tomber.
Merci.
Depuis quatre ans, tu écris un roman que personne n'a vu.
Bon, ta femme te pisse dessus. C'est encore une excuse pour ne pas écrire.
Vas-y, Larry! Va au Mexique! Écris jusqu'à plus soif!
Mais je m'occupe d'écrivains, pas d'artistes.
Va faire l'artiste. Laisse les autres gagner leur vie.
Tiens. C'est mon fuchsia préféré. Prends soin de toi.
Voilà la maison. Ici, ça va.
- Je reviens. Je vais voir ma tante. - OK, mon frère.
Oh, merde.
Oh, M. Lopez.
Puis-je emprunter cette serviette?
Mon gros chihuahua.
Allô?
Salut, Joel. C'est mon agent.
Comment ça va à L.A.?
Pas grand chose. J'ai des ennuis avec le jardinier.
Quel bruit, chéri?
Oh, c'est la télé.
Lassie.
Oui, je sais, ils la tuent à la fin.
Oui, chéri. Je suis au courant de la dédicace à Maui, ce soir.
J'y serai. Bisous.
Au revoir, M. Lopez.
Dernier bateau pour Maui!
C'est mon premier séjour ici.
Mon Dieu!
La nuit
n'était... pas.
Il y a sûrement un flétan ici qui écrit mieux que moi.
La nuit était...
Si tu as une réplique, poisson, crie-la.
Je la prends.
Parfait.
Et Brenda Lee? Vous aimez Brenda Lee?
- Le jockey? - Non.
- Nuageuse. - Aloha.
- Quoi? - J'ai dit aloha.
- Allô. - Professeur Donner?
- Salut. - Restez près du téléphone.
Je ne veux pas qu'ils tracent l'appel.
- Qui est-ce? - Professeur Donner?
- Aloha! Salut! - Qui est-ce?
C'est Owen!
- Owen? - Oui, de la fac!
Que voulez-vous?
C'est fait. Je vous rapporte un souvenir de Hawaï?
- Que faites-vous à Hawaï? - Chassé-croisé. Vous savez.
Owen, je vais raccrocher.
OK! Compris! Vous êtes malin!
Elle n'a rien senti. Je sais que c'est important pour vous.
- Qui? - Votre femme.
Elle avait du mal à marcher, mais à cause du jardinier.
- Vous avez vu ma femme? - C'était une salope, Larry.
Je vois pourquoi vous l'avez épousée. Elle était belle.
Owen, laissez ma femme tranquille.
Vous avez entendu, Owen? Laissez ma femme tranquille.
- C'est fait. Personne ne m'a vu. - De quoi vous parlez?
Chassé-croisé. Comme dans le film.
Owen, qu'avez-vous fait à ma femme?
Je ne peux pas le dire au téléphone.
Mais je l'ai tuée hier soir.
Mon Dieu!
Owen, qu'avez-vous fait? Dites-moi la vérité.
Soyez à 19 h 30 au coin de Mulholland Drive et Cahuenga Pass.
- On parlera de votre contribution. - De quoi vous parlez?
- Vous devez tuer ma mère. - Tuer votre mère?
19 h 30, Cahuenga Pass. Chassé-croisé.
Chassé-croisé.
Putain. Il l'a fait. Ce petit con l'a fait!
II a tué ma fem... Non. Il n'a pas pu... Non, il ne l'a pas fait.
Je vais l'appeler.
Elle va répondre, je raccrocherai et elle ne sera pas morte.
C'est tout, point final.
Allez, allez, Margaret. Réponds, Margaret.
Pourquoi elle ne répond pas?
Parce qu'elle est morte. C'est pour ça qu'elle ne répond pas.
On ne répond pas, quand on est mort!
Lls vont croire que je l'ai fait!
Pourquoi le croiraient-ils? Parce que je la déteste!
C'est pour ça qu'ils le croiront. Mon Dieu!
Je n'ai pas d'alibi.
Lester! J'étais avec toi hier!
- J'étais avec toi hier, OK, Lester? - OK. Et là, je suis avec Mme Gladstone.
J'ai quitté le club à 1 h 00. Je ne l'ai pas fait.
C'est vrai. Tu n'aurais pas pu. Ferme la porte en sortant.
Je n'aurais pas pu aller à Hawaïï et revenir. Pourquoi je m'inquiète?
J'aimerais le savoir. Aller à Hawaïï et revenir? Non. Impossible. Calme-toi.
Eh bien... S'il a quitté le club à 1 h 00, il a pu prendre le vol de 3 h 00.
Arrivée à Hawaïï à 5 h 00, avec le décalage horaire.
- Elle a raison. - Vous pouviez y passer quatre heures,
et prendre le dernier vol à 10 h 00.
- C'est vrai. - Arrivée à L.A.X. À 6 h 00.
Une heure sur l'autoroute. Vous seriez chez vous à 7 h 00.
Tu es coupable, mon pote.
Voilà l'hôtesse de l'air Gladstone.
Salut, enchanté. Écoutez, j'ai les horaires de vol là-dedans.
- J'étais sur un rocher! - Un rocher?
Lls vont croire que je l'ai fait! J'ai un motif et pas d'alibi!
Pas d'alibi! Mais des motifs, ça!
J'ai du motif jusque-là. J'ai un diplôme en motifs.
Pas un alibi en vue. Mais des motifs...
- J'y vais! Je peux prendre ta voiture? - Oui. Les clés sont sur la table,
à côté de la porte. Salut.
Je dois trouver Beth.
Qu'est-ce que je fous?
Elle n'est pas morte. Je suis fou.
Elle n'est pas morte. Il ne l'a pas tuée.
Des nouvelles de Hawaï: La romancière Margaret Donner a disparu.
- Selon la police... - Mon Dieu!
Je ne suis pas fou! Elle a disparu!
On l'a vue prendre un bateau pour Maui. Elle a disparu en route.
- On cherche son corps. - Margaret est morte! Pauvre Margaret!
Elle est l'auteur célèbre du best-seller "Un feu brûlant".
La salope! Salope! Salope!
Le meurtre n'est pas écarté.
Je vais frire!
Je suis dans la merde, Beth.
Regardez qui a décidé de revenir dans ma vie.
- Il faut que je te parle. - Que tu me parles?
Tu ne réponds pas à mes appels. Mais tu as besoin de mon aide?
Mets-toi à l'aise. Assieds-toi.
Tu veux quelque chose? Une boisson?
Écoute-moi! J'ai des ennuis!
- Je suis toute ouïïe. - C'est Margaret.
Ne dis rien! Elle est revenue.
- Elle est... - enceinte, grosse...
Elle est morte!
Mon Dieu.
- C'est affreux. - Larry, je suis désolée.
- Elle a souffert? - Il a dit que non.
- Le médecin? - L'assassin.
- Elle a été tuée? - Elle est morte. Ça marche comme ça.
Attends! La police a des indices, un motif ou...
S'il y avait un motif, ce petit con ne l'aurait pas tuée! Tu ne comprends pas?
Éliminer le motif, établir un alibi.
- Comme je le lui ai dit! - Comme tu le lui as dit?
- On parlait hypothétiquement. - Larry Donner.
- Tu as payé un homme pour la tuer? - Non! Mais il l'a fait.
- Mon Dieu! - Écoute. J'ai dit un truc à un type
et il a mal compris.
Que lui as-tu dit?
- "Ne tue pas ma femme", clin d'oeil? - Je n'aime pas ce ton.
- Sors d'ici. - Je n'ai nulle part où aller.
- J'ai la tête qui tourne. - Et moi donc?
Tu arrives ici en disant que tu as peut-être tué quelqu'un par accident.
Ça m'affole. J'ai la nausée.
Super! Margaret est morte, j'ai pas d'alibi et tu m'en veux parce que tu as la nausée.
Désolé. Je pars pour que la police puisse commencer la chasse à l'homme!
Un petit meurtre et je suis Jack l'Éventreur!
On croit connaître les gens.
Cahuenga Pass.
Laissez-moi un message. Au revoir.
Larry, c'est Beth.
Appelle-moi, OK? Dès que tu rentres. Je ne sais pas où j'en suis.
Tu es arrivé avec cette histoire de meurtre et de Margaret, et je...
Appelle-moi. Merci.
- Larry! - Montez, Owen.
- Ce n'est pas votre voiture. - Je l'ai empruntée.
J'ai pensé que ça vous plairait. C'était à Margaret.
Montez!
Regardez-ça. Vous avez tué ma femme!
Non. Si.
Vous êtes malade. Il vous faut des soins. On va à la police.
Vous saviez que Hawaïï est une série d'îles
créées par le même volcan? Je ne le savais pas.
Vous avez tué quelqu'un! Vous êtes un assassin!
C'est vrai. Je suis méchant. Comment ai-je pu faire ça? Je suis malade, mal...
Des vaches!
- Pourquoi l'avez-vous tuée? - Je croyais que vous le vouliez.
Vous vouliez qu'elle soit morte. Je voulais que ma maman soit morte.
Je tue votre femme, vous tuez ma maman. C'est juste.
Je ne tuerai pas votre mère.
- Vous devez vous rendre. - Non. Ça faisait partie de notre plan.
Quel plan? II n'y avait pas de plan, crétin!
Vous avez tué quelqu'un et je vous emmène à la police!
Je leur dirai que vous l'avez fait. Vous avez un motif.
Vous leur direz la vérité.
Vous direz la vérité à la police ou je nous tue tous les deux, juré!
- Je ne l'ai pas fait pour moi. - Dites au-revoir, Owen.
Larry, ralentissez. Vous allez trop vite.
Ralentissez, Larry! Je n'aime pas la vitesse!
- Vous allez leur dire que vous l'avez fait? - Ralentissez!
- Oui. Je leur dirai. - OK.
- Arrêtez! - Je ne peux pas!
- Freinez! - Les freins ont lâché!
Quoi? Attention à cette voiture!
- Vous conduisez bien, Larry. - Taisez-vous!
Larry, vous venez de l'Est, non?
- Owen! - Un type de notre quartier venait de l'Est.
M. Brockman. Il était dans les boutons.
- C'est vrai? - Oui. C'est cool!
On dirait le lavauto des Flintstones.
Je ne peux pas regarder!
Vous dites que vous ne conduisiez pas cette voiture?
Écoutez. J'ai dit la vérité.
Il m'a emprunté la voiture hier matin et je ne l'ai pas vu depuis.
- Il a dit où il allait? - Non. Il parlait de motifs et d'alibis.
De motifs et d'alibis?
Comme Margaret a détruit sa vie, il a pensé que vous croiriez qu'il l'a tuée.
- Et pas vous? - Non.
Si cette salope avait volé mon livre, je la tuerais, personnellement.
Larry? II n'aurait pas pu le faire.
Et pourquoi?
Larry ne fait jamais
rien.
OK. Voilà. Des oeufs à la Owen.
Owen, essayez de comprendre.
J'ai des défauts, mais je ne suis pas un assassin.
Vous n'avez pas à lui faire sauter la cervelle.
Merci! Ça m'enlève de la pression.
Elle est vieille. Son coeur est malade.
Il vous suffit de vous agiter quand vous lui parlez.
- "Ravi de vous rencontrer, Mme Lift!" - Arrêtez!
Faites sa connaissance. Peut-être que vous voudrez la tuer.
Owen, que se passe-t-il, nom d'un chien?
Rien, maman!
- On l'a réveillée. - A qui tu parles? Qui est là?
Personne, maman!
Qui est-ce?
Le cousin Paddy.
Il va rester ici un moment. C'est sympa, non?
Tu n'as pas de cousin Paddy!
Tu m'as menti!
C'est bon. C'est fini.
Désolé. Elle me rend nerveux.
Venez. Asseyez-vous. Je vais vous donner de la glace.
Que pensez-vous d'elle?
Elle devrait se détendre un peu.
Vous allez le faire?
Je ne tuerai pas votre mère. Faites-le vous-même.
Il tue ma femme. Et il ne peut pas tuer sa propre mère.
- Vous voulez voir ma collec de pièces? - Non!
Je collectionne les pièces.
- J'ai une chouette collection. - Je ne veux pas la voir, Owen.
- Mais c'est ma collection. - Je m'en fiche.
Écoutez, Owen. Je ne suis pas d'humeur à ça. OK?
Je ne l'ai jamais montrée à personne.
- OK, je vais regarder. - Non, c'est bon.
- Montrez-moi. - Vous ne le pensez pas.
- Montrez-la moi, merde! - D'accord.
Voilà 5 cents.
Encore 5 cents.
Et voilà 25 cents.
Et encore 25 cents.
Et un penny.
5 cents, 5 cents, 25 cents, 25 cents, penny.
Elles valent quelque chose?
Non.
Et voilà encore 5 cents.
- Pourquoi vous les gardez? - Comment ça?
Le but d'une collection de monnaie est la valeur des pièces, Owen.
Mais elles ont de la valeur.
Celle-là, c'est la monnaie
de quand papa m'a emmené voir Peter, Paul et Mary.
Et celle-là, la monnaie de quand j'ai acheté un hot-dog au cirque.
Mon papa me laissais garder la monnaie. Toujours.
Celle-là,
c'est ma préférée.
C'est Martin et Lewis au Hollywood Palladium.
Regardez-ça.
Vous voyez comme elle brille?
J'aimais beaucoup mon papa.
- Donc cette collection est... - La monnaie que papa me laissait garder.
- Comment s'appelait-il? - Ned.
Il m'appelait son petit Ned.
C'est pour ça que maman m'a appelé Owen.
Il me manque.
- C'est une belle collection, Owen. - Merci, Larry.
- Owen! Dîner! - Une minute, maman!
Ne me parle pas comme ça! Lève ton cul ou je vais te le botter!
Je veux deux oeufs mollets, des toasts et de la gelée au raisin, nom de Dieu!
Et ne brûle pas les toasts!
- Tuez-la. - Je ne peux pas.
Il faut la tuer, Larry. Vous ne comprenez pas? Chassé-croisé.
Chassé-croisé! II faut le faire, Larry! Sinon, je le ferai moi-même.
Plus vite, gros tas!
- Ça y est! Je vais l'étrangler. - Non, Owen!
Je le jure, je vais la tuer!
Calmez-vous, Owen.
Ça va aller. Ça va aller, Owen.
Promis.
Vous allez le faire?
Oui. Je vais le faire.
Larry, vous êtes mon meilleur ami.
Tenez. Prenez ça.
Regardez. C'est un souvenir de la boutique du Pont de Londres en Arizona.
Vous voyez? Lls ont fait venir ce pont de Londres, en Angleterre, chaque pierre.
Vous voyez le petit pont. Les pierres?
- Oui, je les vois. - Tenez. C'est pour vous.
Chassé-croisé.
- Quand l'avez-vous vu? - Je ne sais plus. Je vous l'ai dit.
- Après la disparition de sa femme? - Je n'ai pas dit ça.
- Mlle Ryan, pourquoi le protégez-vous? - Ce n'est pas vrai. Mais il ne l'a pas tuée.
Où est-il, à votre avis, Mlle Ryan?
Je ne sais pas!
- Il a des ennuis. - Il ne l'a pas fait.
Alors qui l'a fait, à votre avis?
- Quelqu'un d'autre. - Vous pensez que c'est un meurtre.
- Vous savez qui l'a tuée, non? - Non.
- Si. - Non! II ne me l'a pas dit!
Le professeur Donner a-t-il engagé un homme pour tuer sa femme?
Non! II a dit "pas vraiment".
Et je l'ai entendu crier: "Je la déteste! J'aimerais qu'elle soit morte!"
J'ai entendu: "Je la déteste. J'aimerais qu'elle soit morte."
C'est ce qu'il a dit.
"Je la déteste. J'aimerais qu'elle soit morte."
II l'a insultée
et il a crié: "Je la déteste. J'aimerais qu'elle soit morte."
C'est un livre d'art.
C'est fini, maman.
Éteins la télé.
Au revoir, maman.
- Elle dormira dans quelques minutes. - J'ai eu mon diplôme à Yale.
OK. Sortez.
- Sortir? Où? - Sur le rebord. Montez sur le toit...
- Non. Je ne sors pas sur le rebord. - On doit croire que c'était un voleur.
- Vous entrez, vous mettez le foutoir... - Non, Owen. Ça va trop loin.
- Vous voulez en finir? - Oui.
Alors remplissez votre contrat. Entrez, mettez un oreiller sur son visage et partez.
Sortez par cette porte. Et vous ne me reverrez jamais, OK?
- OK. Sortez. - Merde. J'ai le vertige.
- Ça va? Déplacez votre main. - Pourquoi?
Je dois fermer la fenêtre.
C'est comme ça qu'on tue le temps.
Des rats! On se croirait dans Willard.
Un troll qui devrait être pendu à un rétro me tient prisonnier.
Je ne peux pas le faire.
Que faites-vous?
Je vends la Tour de garde! A votre avis?
Vous avez des rats gros comme une Oldsmobile!
Des rats.
OK, oubliez l'histoire du voleur. Passez par la porte.
C'est moins théâtral, mais je ne veux pas vous mettre mal à l'aise. Prenez-ça.
- Je ne vous aime pas, Owen. - OK, je dois y aller.
Si on est en retard, c'est un dollar de plus.
Quelle semaine.
Mme Lift, vous ne voulez sûrement pas m'entendre critiquer votre fils.
Je le comprends. Il n'est pas méchant, Mme Lift. Il est gentil, en fait.
Il est fou. Si, Mme Lift, il l'est.
Il est fou.
Je n'ai pas à être ici. Je pourrais être au Mexique, à l'écart de tout ça.
Je ne suis là que pour l'empêcher de...
Comment dire ça, Mme Lift?
Écoutez-moi, Mme Lift.
Votre fils a tué ma femme.
Et il veut que je vous tue.
Je vais lire le journal et...
Je suis content qu'on ait pu discuter.
Je suis un fugitif. Ce salaud m'a transformé en Richard Kimble.
Il m'a fourré dans la merde. Je dois partir! Je dois y aller!
Où est-ce que je vais? Des preuves. Des preuves accablantes!
Rien.
Un leu. De la gelée de poha.
Ça ne suffit pas!
De la gelée de poha, un leu et une poupée. Il faut des preuves.
Bingo! Un billet d'avion! Un peu étourdi, Owen, hein?
Los Angeles, Hawaïï, 10 h 00!
Je t'ai! Un billet d'avion!
A mon nom.
Les flics!
M. Lift?
On voudrait vous poser des questions.
Il n'y a pas de problème, j'espère.
J'étais au bowling toute la soirée. Il n'y a pas de problème, j'espère.
Non, on veut vous interroger sur le professeur Donner.
- Le professeur Donner? - Oui. On peut entrer?
- Dans la maison? - Pour quelques questions.
Désolé. C'est impossible.
Ma maman est malade. Ce n'est pas une bonne idée.
- Ça prendra une minute. - Non, je...
OK! D'accord. Montez.
Si ça ne prend qu'une minute, ça ira.
Vous voulez rencontrer ma maman?
Vous assistez au cours du professeur Donner à l'université de Valley.
Oui. L'atelier d'écriture.
Je vais ranger ma boule de bowling.
- Je suis son meilleur élève. - Vous savez où il est?
Vous avez essayé chez lui? II y va souvent. Ses affaires sont là-bas.
Vous voulez du thé?
J'ai de l'orange pekoe,
de l'lrish breakfast,
du Darjeeling.
M. Lift, avez-vous entendu le professeur parler de sa femme?
Le professeur Donner? II disait que c'était un ange.
Il l'adorait. Il baisait le sol sur lequel elle... Salut.
Salut, thé! Salut, thé! Salut.
Vous ne l'avez jamais entendu la critiquer?
C'est l'lrish breakfast. Le Darjeeling est derrière.
Comme vous voulez, M. Lift. On n'en prendra pas.
Quelle était la question?
Maman! Tu es vivante!
Les personnes âgées: Il faut les rassurer.
M. Lift, peut-on revenir au professeur Donner?
Oui. Je vous en prie. Revenons à lui.
- M. Lift. - Vous savez quoi?
La boîte est vide.
Pouvez-vous aller chercher le thé dans le garde-manger?
Oui. Bien sûr.
Vous avez dit qu'il aimait sa femme. Pourquoi?
Désolé, M. L'agent. J'ai du thé sur la cuisinière. Ce ne sera pas nécessaire.
- Pas de problème. - Quelle était la question?
Pourquoi pensez-vous qu'il aimait son ex-femme?
Mais vous pourriez me passer du sucre.
Il est dans le garde-manger?
- Oui. - OK.
Je ne devrais pas prendre de sucre à cause de ces poignées d'amour.
J'aimerais m'en débarrasser, mais c'est dur d'arrêter.
- Owen! Tu l'as fait, hein Owen? - Non, maman.
- Si! - Non! Promis, je ne l'ai pas fait!
Tu leur as dit de m'emmener!
Non, maman. Non.
- Vous êtes venus m'emmener! - Désolé. Ma maman ne se sent pas bien.
Pas bien, mon oeil!
- Je suis désolé. - Salaud!
Je savais que tu m'abandonnerais!
Pour m'emmener, ils devront me traîner hors d'ici!
Vous ne m'emmènerez que dans un cercueil!
Sortez! Sortez de chez moi!
Tu es consigné!
Pourquoi vous les avez fait entrer ici?!
- Vous ne l'avez pas tuée! - Je ne suis pas un assassin!
Je ne peux pas l'étouffer avec un oreiller!
- Vous voyez cette porte, avec le crochet? - Oui.
Tous les soirs à 21 h 00, elle crie "bain" et accroche son châle à ce crochet.
- C'est là que j'interviens, je parie. - Oui.
- Comment je le savais? - Venez.
Attention à mes patins.
Elle quitte son fauteuil, s'avance vers la porte,
vous la suivez et boum! Elle tombe dans l'escalier.
- Et où serez-vous? - Au bowling. Allez.
Qu'il aille au diable. Je suis fou ou quoi?
Je me casse. Je ne peux pas rester ici.
Je ne peux pas rester dans cette maison!
Reculez, s'il vous plaît.
Du lait et des chocolat...
Bain!
- Qui êtes-vous? - L'ami d'Owen.
- Owen n'a pas d'ami! - Il est timide.
Non. Il est gros et stupide.
Sortez de chez moi! Où est Owen?
- Au bowling. - Je veux Owen!
- Il va rentrer. - Je veux mon bain et mes médicaments!
- Je vais vous les préparer. - Qui êtes-vous?
- Je vais l'accrocher. - Je peux le faire!
- Je sais, mais ça me ferait plaisir. - Écartez-vous, mauvais diable!
Quoi?
Mme Lift!
- Il essaie de me tuer. - Quoi?
J'ai dit: "ll essaie de me tuer!"
Mme Lift! Ne...
Je peux accrocher mon châle, nom de Dieu.
Il essaie de me tuer!
J'ai demandé les cacahuètes salées! II m'a apporté les sans sel!
Elles m'étouffent!
Quelle plaie!
Oh, non!
Ton ami a eu un accident. Il est mort!
Tu vas au bowling en laissant un cadavre prendre soin de moi!
- Il est mort? - Regarde toi-même!
Larry! Mon ami!
- Mon ami! Larry! - "Mon ami! Mon ami!"
Pleurnichard!
Va l'enterrer dans le jardin avant qu'il empeste la maison!
Larry, vous êtes vivant!
Vous l'avez tuée.
Merde! Quel rêve j'ai fait!
Louis Armstrong essayait de me tuer!
- Mme Lift? - Écartez-vous, cul de cheval!
Ce n'est pas une femme, c'est Terminator.
L'ex-mari de la romancière disparue Margaret Donner
est recherché pour un interrogatoire, mais il a disparu.
Si vous avez des informations le concernant, contactez la police.
Owen! II y a un assassin chez nous!
C'est la police? J'ai trouvé l'assassin!
- Il est ici! - Donnez-moi le téléphone!
Je prends le train pour le Mexique.
- Non! C'est pas le moment de paniquer. - Au contraire!
Elle m'a dénoncé! Faites ce que vous voulez d'elle. Je dois penser à moi.
Larry, ne me quittez pas!
Je suis désolé, Larry.
Ça va, Owen.
- J'ai tout fait rater. - Owen, ça va aller.
J'ai gâché votre vie.
Allez, Owen. Parfois, les choses arrivent pour une raison.
Vraiment. Je devais peut-être aller au Mexique pour écrire. On ne sait pas.
C'est une bonne fin.
Je n'ai pas le début, mais c'est une bonne fin.
L'histoire de ma vie. Toujours une belle fin, mais pas de début.
C'est pas génial pour un écrivain, si?
Non.
Et "La nuit était humide"?
- Il fait chaud ici. - Oui, chaud et lourd.
- Moite. - OK. "La nuit était moite."
C'est ce dont je parlais. C'est ça, écrire. Trouver le mot juste.
Le début idéal. "C'était le meilleur moment. C'était le pire moment."
"Voici venu l'hiver de notre malheur."
Vous comprenez? Des débuts parfaits. Des mots parfaits.
C'est comme nous. Dans un train en route pour le Mexique. En fuite.
C'est excitant, mystérieux.
Dit-on: "La nuit était humide" ou "La nuit était moite"? C'est ça, écrire!
La nuit était étouffante.
Je m'en vais!
C'est trop étouffant ici!
Où vous allez?
Je vais tuer cette salope.
- Vous voulez quelque chose? - Un Chunky.
- Venez ici, Mme Lift. - Laissez-moi tranquille, assassin!
Assassin! Assassin!
Étouffant? Je vais vous montrer quelque chose d'étouffant, Mme Lift!
G, 54.
Loto débile! Vous ne savez pas qu'il y a un assassin en cavale dans ce train?
- Mme Lift, revenez. - Abrutis du loto.
Ma mère est sous médicaments.
Assassin! Assassin! II y a un assassin dans le train.
Réveillez-vous, crétins! Assassin!
Pardon.
Réveillez-vous! II y a un assassin dans le train!
- Mme Lift, attention! - Écartez-vous, assassin!
Non!
- Mme Lift... - Lâchez-moi, assassin!
- Larry, vous allez la tuer! - Sauve-moi!
Je ne veux pas la tuer! J'essaie de la sauver, idiot!
Allez, Mme Lift!
Owen! Sauve-moi!
- Que faites-vous à ma maman? - Je fais un voeu! A votre avis?
Au secours!
Oh, non! Larry!
Tu m'as sauvée, mon Owen!
- Mme Lift, ça va? - Casse-toi, crétin!
Au revoir, Larry!
A dire vrai, c'était un peu gênant.
Ma boucle d'oreille est tombée. J'ai voulu la rattraper.
Puis je me suis retrouvée dans l'eau.
Elle est tombée du bateau. Elle est tombée.
Ce salaud ne l'a pas touchée.
Cet Adonis des profondeurs...
J'adore ça. "Adonis des profondeurs".
Un bateau de pêche l'a sauvée! Elle est unique!
- On ne peut que l'adorer. - Vous l'aimez?
Shikamoto m'a fait recouvrer la santé, et nous allons nous marier.
Qui lui a demandé de la sortir de l'eau?
Margaret Donner, auteur de "Un feu brûlant",
a vendu les droits cinématographiques de son périple: 1,5 million de dollars.
Le monde m'étonnera toujours! A vous, Stan.
Quel génie. Elle se fait 1,5 million et je prends du glucose quatre fois par jour.
Je vais chercher quelque chose.
- Quoi? - N'importe quoi. Je n'en peux plus.
Toutes les dix minutes, c'est "Margaret ci" et "Margaret ça".
Je ne peux pas m'en empêcher.
Ce n'est pas bon. Je ne veux pas vivre dans la haine.
Débarrasse-t'en, Larry, ou je te quitte.
Il s'appelait Owen
et il voulait que je tue sa mère.
Quand je lui ai demandé pourquoi,
il a dit qu'il ne l'aimait pas.
Quand je lui ai demandé pourquoi moi,
il a dit que c'était mon idée.
J'enseignais à la fac...
BALANCE MAMAN HORS DU TRAIN DE LARRY DONNER
PINSKY
- Allô. - Aloha.
- Owen! Comment va? - Ça va.
- Où êtes-vous? - A Topanga Canyon. J'ai tué Beth.
- Quoi? - Je plaisante. Regardez par la fenêtre.
Paresseux!
- Owen! - Salut, Larry.
- Owen, montez. - OK.
- Vous m'avez manqué. - Vous aussi. Ça fait un an.
- Vous avez bonne mine. - Merci. Vous aussi.
- Merci, comment va maman? - Morte.
Désolé.
Vous l'avez...
Non!
Non. Mort naturelle.
- C'est bien. - Oui.
- Vous écrivez. - Depuis que j'ai quitté l'hôpital.
Je n'ai pas arrêté, Owen. Je suis à un demi-paragraphe de la fin de mon livre!
- C'est super! - Oui, c'est quelque chose.
Vous savez ce qu'on dit.
Un écrivain écrit.
Je ne vais pas vous retenir.
- Je suis passé dire bonjour et... - Vous venez d'arriver!
Je dois prendre un avion. Je vais à New York parce que j'ai écrit un livre.
- Quoi? - Il sera dans les magasins après-demain.
Vous avez écrit un livre? Et il va être publié?
- Oui. - Owen, c'est incroyable!
II s'appelle Maman et Owen et Larry, l'ami d'Owen,
et c'est sur moi, vous et maman, et nos aventures.
Et votre livre?
Vous avez écrit un livre appelé Maman et Owen et Larry, l'ami d'Owen?
Oui.
- C'est sur nos... - Aventures.
- Salaud! Salaud! - Vous m'en voulez?
- Je ne vous aime pas! - Vous voulez que je parte?
Je veux vous voir mort et en enfer!
- Je ne peux pas respirer! - Je vous étrangle, crétin!
Tenez!
Tenez. Prenez-ça.
- Qu'est-ce que c'est? - Mon livre.
- Quoi? Vous avez écrit un livre animé? - Oui.
Là on se rencontre en classe. Tirez sur la languette.
Vous voyez? Là, c'est vous, moi et Beth sur le tchou-tchou.
Et là, vous rencontrez maman. Vous voyez sa canne?
- Et voilà mes pièces. Regardez. - Votre collection de pièces!
Et là... Vous ne la balancez pas hors du train, on va pique-niquer ensemble.
- On fait quoi? On la tue à coups d'oeufs? - Non, il n'y a pas de mort.
- Il n'y a pas de mort? - C'est un livre pour enfants.
- Vous avez écrit un livre animé! - Oui.
- C'est adorable! - Oui, et voilà le meilleur.
On va tous en vacances à Hawaïï. Vous, moi et Beth.
"La haine rend impuissant, l'amour rend fou.
"Au milieu, on arrive à survivre."
- C'est mieux à chaque lecture. - Merci.
- Sauf la dernière phrase. - Pardon?
"La haine rend impuissant, l'amour rend fou. Au milieu, on arrive à survivre"?
- Oui! - C'est obscur!
- Obscur, qu'il dit. - Oui. Obscur.
Regarde ça, Beth. Tu as déjà vu un culbuto faire de la plongée?
En fait, je la trouve un peu obscure.
- Tu plaisantes? - La dernière phrase.
- Oui.
Super. Toi et Sancho Pança êtes d'accord?
Tu acceptes la critique de quelqu'un qui fait des dédicaces chez Toys 'R' Us!
Je n'y crois pas.
- Tu es d'accord avec lui? - Il a raison.
- Il a raison? - Oui!
Je suis sur la liste des best-sellers, le livre du mois.
Avec son livre, tu as un ballon gratuit. Je ne comprends pas.
- Il a le droit d'avoir son avis. - Je sais.
Mais regarde-le. On dirait une bouée hirsute.
Avancez encore un peu, Owen. Peut-être qu'on vous harponnera.
Synchronisation par ShooCat
Sous-titrage Visiontext: Anne-Lise Mesnard